1
Bản tin loan đi: Một thiếu nữ mười bảy tuổi trượt chân ngã xuống sông, dòng nước hung bạo nuốt chửng thân thể mong manh ấy chỉ trong thoáng chốc, dưới sự bàng hoàng của những người chứng kiến. Chưa đầy mười giây, hình bóng cô đã chìm lỉm giữa làn nước đục ngầu.
Suốt nhiều ngày liền, những con thuyền cứu hộ lặng lẽ lướt trên mặt sông, dõi mắt tìm kiếm giữa hy vọng mong manh, nhưng tin tức về cô vẫn bặt vô âm tín.
Trong đoạn ghi hình, người mẹ héo hon, gào khóc bên mép nước, tiếng gọi con xé toang không gian tĩnh lặng, vọng về vô định. Khung cảnh ấy khiến không ít người xem phải rớm lệ.
Tôi bị kéo vào câu chuyện này bởi những kẻ xa lạ trên mạng, họ gắn thẻ tôi, yêu cầu tôi đoán xem xác cô gái đang ở đâu.
Tôi gieo quẻ, kết quả là điềm dữ cực độ.
Cô gái đã lìa đời, thi thể mắc kẹt ở đoạn nước xoáy phía nam, cách hạ lưu mười sáu cây số.
Tôi để lại bình luận: 【Khúc sông quanh co cách hạ lưu mười sáu cây số, nơi đó có thể tìm thấy thứ các người cần.】
Chỉ vài phút sau, bình luận ấy trồi lên đầu bảng.
Tôi không mảy may bận tâm, tắt điện thoại rồi chìm vào bóng tối của giấc ngủ.
Sang ngày kế tiếp.
Bình luận của tôi leo lên top tìm kiếm.
Cư dân mạng truyền tay nhau, gửi nó cho cha mẹ cô gái và cả đội tìm kiếm xác.
Thêm hai ngày trôi qua.
Một số điện thoại lạ gọi đến, tôi nhíu mày.
Đầu số Tứ Xuyên. Chắc là người nhà cô gái.
Xin chào.
Giọng một người đàn bà trung niên, khàn đục, vang lên trong điện thoại.
Chào sư phụ, tôi là mẹ của đứa bé rơi xuống nước ở Nghi Tân mấy hôm trước.
Tôi đáp, giọng bình thản: “Tôi biết rồi.”
Bà ta nghẹn ngào: “Thấy bình luận của cô, chúng tôi lập tức tới khúc sông hạ lưu đó. Quả nhiên vớt được một chiếc giày, nhưng con bé thì chẳng thấy đâu.
“Bà đồng bảo hồn nó bị giam lại, không thể siêu thoát, cần một người dẫn đường cho nó về.
Cô có thể giúp tôi không? Tiền bạc không thành vấn đề.
Tốt. Thêm tôi WeChat, gửi vị trí. Khoảng năm giờ chiều tôi sẽ có mặt.
Nghe tôi đồng ý, bà ta lập tức khóc lóc cảm tạ không ngừng.
Tôi cảm thấy tội nghiệp cho bà. Đứa con gái còn chưa kịp vào đại học đã gặp tai ương. Nỗi đau của người làm mẹ, ai có thể chịu nổi?
Buổi chiều, tôi đến ga Nghi Tân.
Cậu ruột của cô gái đón tôi.
Người đàn ông ngoài ba mươi, thần sắc tiều tụy, có lẽ đã bao đêm không chợp mắt.
Gặp tôi, anh ta vẫn cố nở nụ cười khách sáo.
Chào cô, tôi là cậu Tiểu Phong.
Chào lại, tôi nhanh chóng hỏi rõ họ tên, ngày sinh bát tự của Tiểu Phong.
Bát tự của Tiểu Phong nhật nguyên kim, lại kim nhược, thủy thịnh. Mệnh này xuống nước tất gặp họa.
Tháng Tuất lại là mùa mưa, nước dâng tràn bờ.
Tên của cô bé – Dương Tiểu Phong.
“Phong” là gió, gió gặp nước ắt nổi sóng, dễ xô ngã cả đời.
Tôi trầm ngâm, cậu Tiểu Phong lo lắng hỏi:
Có gì không ổn sao?
Tôi đáp: “Bát tự vốn khắc nước. Tháng Giêng năm nhỏ suýt chết đuối khi tắm, ba tuổi rơi ao, bảy tuổi học bơi bị sặc phải nằm viện suốt ba tháng.
Tháng Tuất mưa lớn, càng không nên bén mảng tới sông hồ.
Cậu Tiểu Phong thở dài: “Chúng tôi cũng không hiểu. Bình thường Tiểu Phong chẳng bao giờ ra bờ sông, sao hôm ấy lại tới đó…”
2
Mẹ Tiểu Phong mấy ngày qua luôn vật vờ bên mép nước, so với trong video còn xác xơ hơn, hai mắt trũng sâu vô hồn, ngồi bệt dưới đất, ôm chiếc giày nhặt được mà lẩm nhẩm gọi con.
“Chị, sư phụ Tiểu Đường đến rồi,” cậu Tiểu Phong cúi đầu nhắc khẽ.
Bà ta ngẩng lên, trông thấy tôi trạc tuổi con mình, đôi mắt thâm quầng lại ngân ngấn nước.
Con gái ơi, con gái của mẹ ơi…
Chị đừng khóc nữa,” cậu Tiểu Phong khẽ đỡ bà dậy, “Điều quan trọng là phải tìm được Tiểu Phong. Sống thì thấy người, chết thì phải thấy xác.
“Sư phụ Tiểu Đường, Tiểu Phong thật ở đó chứ?” anh ta hỏi.
“Cô ấy đang dưới đáy sông, có thứ gì đó ngăn chặn, không cho nổi lên,” tôi đáp lạnh lẽo.
Tiếng kêu thất thanh bật ra từ cổ họng người mẹ, thân thể bà rũ xuống, không còn sức lực.
May có người đỡ kịp, dìu bà vào lều nghỉ.
“Chúng tôi phải làm gì tiếp theo?” cậu Tiểu Phong hỏi.
Tôi liếc qua mặt sông lạnh lẽo, vài chiếc thuyền cứu hộ lặng lẽ trôi, từng hàng móc câu hạ xuống rồi lại kéo lên vô vọng. Bờ sông chật kín người.
Chuẩn bị một thuyền con, một bát máu gà trống trên năm năm tuổi. Đúng nửa đêm, giờ Tý, tôi sẽ làm lễ gọi hồn Tiểu Phong.
Anh ta băn khoăn: “Không thể làm sớm hơn sao? Đêm tối trên sông nguy hiểm, với lại đã có đội cứu hộ, nếu xảy ra chuyện còn có người ứng cứu.”
Tôi lắc đầu: “Ban ngày dương khí mạnh, vong chết đuối không chịu nổi ánh mặt trời. Đám đông sẽ chỉ làm mọi thứ rối loạn hơn.”
Buổi chiều, tôi men theo bờ sông, dùng la bàn dò tìm nơi lập đàn. Chỗ này âm khí dày đặc, đối diện cửa gió sông.
Cắm cờ xong, tôi cùng cậu Tiểu Phong đi ăn và chuẩn bị lễ vật.
“Núi Thúy Bình gần đây đúng không?” Tôi chợt nhớ tới một vị sư huynh đang nhập thất trên núi ấy.
Cậu Tiểu Phong chỉ về phía tây bắc: “Chừng bốn cây số đường chim bay.”
Tôi nhìn về phía đó, khoanh tay, trong đầu dấy lên dự cảm bất an.
Thứ đang quấy phá dưới đáy sông kia… phải chăng là nó?
“Sư phụ Tiểu Đường, máu gà trống năm năm tuổi kiếm ở đâu bây giờ?” cậu Tiểu Phong chất đồ lên xe, hỏi.
“Tới chợ, hỏi mấy chủ sạp bán gia cầm,” tôi đáp.
Đến nơi, phần lớn sạp đã dọn hàng, chỉ còn lác đác vài người.
Chúng tôi lần đến khu bán gia cầm, chỉ một quầy còn mở.
Bà chủ tươi cười: “Hai người cần gì?”
“Tôi muốn gà trống già, cựa dài,” tôi hỏi.
Bà ta thoáng ngạc nhiên: “Ở đây chỉ có gà sáu bảy tháng, nhiều lắm một năm. Gà già cựa dài thịt dai, ai lại mua.”
Tôi nói: “Giúp tôi tìm một con gà trống, cựa dài trên sáu phân, giá nào cũng được.”
Bà chủ suy nghĩ rồi bảo: “Có, nhưng tận thị trấn cách đây hai ba chục cây, phải tự đi bắt lấy.”
Tôi đồng ý.
Bà chủ bảo tôi thêm WeChat.
Đang lúc nhập số, bà ta lầm bầm: “Ba năm trước cũng có hai người tìm mua gà trống năm năm tuổi, nghe đâu một người trong số họ đã chết rồi.”
Tôi hỏi lại: “Bà vừa nói ai mua gà rồi chết?”
Ba năm trước, một đôi thầy trò pháp sư có tiếng, cuối cùng chết đuối ngay chính khúc sông này.
Bà ta gửi địa chỉ, rồi quay vào trong.
Tôi chuyển phí giới thiệu, cùng cậu Tiểu Phong rời khỏi chợ.
Mới ra tới cổng, cậu Tiểu Phong cất giọng nặng trĩu:
“Sư phụ Tiểu Đường, bà chủ vừa kể vậy, xem ra lần này cực kỳ nguy hiểm. Nếu chuyện của Tiểu Phong khiến cô phải đánh đổi tính mạng thì thôi đi.
Chúng tôi không thể để thêm một người vô tội phải chết nữa.
Tôi trấn an: “Tôi biết tự lượng sức, sẽ không để xảy ra chuyện gì đâu.”
3
Ăn tối xong, chúng tôi ra bờ sông, cậu Tiểu Phong đã bày xong đàn lễ.
Nhìn từ con đường chạy bộ trong công viên, giữa bãi sỏi là chiếc bàn dài thấp thoáng ánh nến, bày biện đồ cúng. Dưới màn đêm u ám, không khí toát lên vẻ lạnh lẽo ma quái, mang sắc màu kinh dị.
“Cô Tiểu Đường, mọi thứ đã chuẩn bị rồi,” cậu Tiểu Phong báo.
Tôi gật đầu, lấy trong túi ra cái bát nhựa nhỏ, tiến tới mép sông múc đầy nước.
Quay lại trước đàn, tôi đặt bát nước trước lư hương.
Nhìn đồng hồ, kim chỉ 0 giờ 1 phút.
Tôi nói với mẹ Tiểu Phong: “Cần vài sợi tóc của dì.”
Bà ta lặng lẽ nhổ tóc, đưa cho tôi.
Nhận lấy, tôi dặn: “Chút nữa, dẫu có thế nào, cũng tuyệt đối không được lên tiếng. Hai người trên thuyền, khi tôi đánh chuông thì lập tức quay về.”
Vâng.
Tôi lấy ra một chiếc móc câu nhỏ, thả vào bát nước, rồi cầm con gà trống lớn, đâm thủng mào để máu nhỏ xuống bát.
Tiếp đó, tôi dùng bùa vàng cuộn tóc người mẹ lại.
Miệng lẩm nhẩm chú.
Tờ bùa tự bốc cháy, tôi ném tro vào bát, rồi rút ba nén hương, châm bằng nến, cắm ngay vào bát nước.
Tôi khấn: “Trời cao sáng, nước linh thiêng, mở lối dẫn hồn, trở về cõi u minh.”
Nén hương đầu tiên cắm xuống chưa đầy hai giây đã ngả nghiêng đổ gục.
